EL BAILE

Pues no es tan fácil escribir sobre algo que no te sale de las tripas, pero, a petición popular, haré la crónica de mi cumpleaños, que ha sido el día diez de Abril y ha consistido en varios eventos:

Viernes: El primero de ellos el concierto del Jonatan, ganador del concurso “Se llama Copla”. Nos fuimos,-cómo no-, la María, dos amigos y yo, a verlo. Difícil de describir, porque cuando se trata de algo nuestro, pero mu nuestro, como la selección nacional de fútbol, los toros o la copla, hay que estar ahí para sentir las vibraciones de la gente. Igual te gusta más o menos, pero las vibraciones de un club de fans, tan nuestro, tan patrio, tan “me pongo el mundo por montera y aunque tenga ochenta años me levanto y me lo como, pero es que me como al chaval, ole, ole, ole, y ole”, eso es mu difícil de describir, aunque a la salida y luego en frío oigas a la gente que en la tele les gustó más, -pero es que al chaval la voz le comienza a sonar un poco a rota, como de mucho esfuerzo- y en un directo donde la gente espera que eche el resto, o sea, los higadillos por la boca si hace falta, pues no sé cuántos conciertos llevará, pero como no descanse, -y no quiero ser agorera-, se le romperá la voz como a la Rosa de España. 

Sábado: Bueno, luego la cena con “Tarantos y Montoyas” en un mexicano. Buena la comida, pero nos metieron el clavazo del mes, menos mal que cada uno se paga lo suyo, porque si no saco la tarjeta y aparecen dos guardiaciviles. Subió un poco el presupuesto el tema de la bebida, siempre nos pasa, nos ponemos a pedir y sube un montón. Nos confundió que en el escaparate ponía “Margaritas 1€” , pues ala Margaritas pa tó dios, pero claro, era a un euro los miércoles o los jueves, no sé, lo del día tenia que estar en letra pequeña, porque ninguno nos dimos cuenta. Y luego se tercia bailoteo, ¿o no? Pues tenía yo muchas ganas de volver a la disco que frecuentaba a los diecisiete años. Ha estado como veintitantos cerrada y ahora ha vuelto a abrir. Sabía que no era lo mismo. Cuando  yo polleaba con mis amigas era una rutina, primero no pagabas, entrabas y visual completa como los radares, “tututututututut”, sabías quién estaba, a quién te podías arrimar, quién te podía invitar a una coca-cola, quién era nuevo y si había alguien que mereciera la pena…, todo eso en una visual ¿eh? Luego la tónica era siempre la misma: música pop, cambiaba a lento y si no había material a la vista salíamos a comprar chicle al carrillo y volvíamos pa´l flamenquito y fin de fiesta, de 7 a 10 h.

Los grupos, igual, los chicos más divertidos eran los que andaban siempre colocaíllos, se reían de todo, conocían a todo el mundo y de todo hacían un chascarrillo, pero peligro si te arrimabas y te comparaban. Luego las parejitas y por último el novio despistao que venía solo, a ese ni te arrimabas, -asco de tíos…, o estás libre o no estás- y luego los satélites, como nosotras.

Aquello no era bailar, porque ninguno sabíamos, te mueves al son de la música pop como si recibieras descargas e imitas el paso de la gente, pero siempre suelto, nunca en pareja. Cuando se arrimaba alguno a bailar siempre era suelto y todos los radares en funcionamiento “tututututututut ¿a por quién irá?, va a por aquella, ¡ah, bueno! es un conocido” y “tutututututut”, hasta que entraba en tu onda el tuyo. Entonces comenzaba el cortejo, “tutututututut” y que dirán tus amigas, tututututut y así, hasta que ya ibas en serio con alguien y te retiraba del circuito, porque ya no volvías a bailar nunca más en pareja con nadie, sólo suelto y con amigas. ¿Por qué? pues porque el baile es el acercamiento vertical de un deseo horizontal y mentira que a tu pareja le siente bien verte bailando con otro, es como si le estuvieses engañando. Con el tiempo nos apuntamos a sevillanas, igual, sólo las mujeres, y después a salsa, también sólo mujeres. Los bailes latinos tienen que ser en pareja, entonces, si quieres ir a sitios donde se baile salsa, para la mentalidad de nuestros hombres es que vas a buscar lío. Porque, según mi hermano, un chico le dice a un chica en la disco: - “¿bailamos?”- Ella contesta, -“no”-, y él dice: -“entonces de follá ni hablamos, ¿no?”-. Esa es la mentalidad del baile para nuestros hombres. Pues nada, la cosa no se merece ni una palabra más, volví el sábado después de tropecientos años a la disco y tal como entré me salí, o más bien debería decir que me sacaron… no me dejaron ni verla en condiciones, todavía se están riendo las guarras de mí, “eso se llama evolución” me dijeron y nos fuimos a escuchar flamenquito a otro sitio.

Domingo: fin de fiesta. Me hizo mi hermana Irene una tarta con base de galletas, crema de limón y merengue pa´ chillarle.

Y me voy, que se están pegando los calamares con el tomate.