ENYA - MYSTIC DREAM

Oye, que no sabía yo que estaba tan mal cuando escribí las últimas dos crónicas. Estaba como enrabiá, tú sabes, constreñida de fogá y un poco maligna. Pues me vino de escándalo ir al concierto de Enya. ¿Conocéis su música?, ¿no?, pues oíd algo de ella, está genial.

Cuando me interesé por el concierto y leí que el batería y percusionista trabajaba con  Mike Oldfield o George Michael y Hille Bemelmans, vocalista también de Mike Oldfield, Sting o Joe Cocker, pensé: -“esto tiene que ser la caña”-, porque disfrutar la música de una de las grandes voces irlandesas de la música new-age, que no realiza conciertos, pero es representada por estos grandes artistas, tiene que sonar bien.

Bueno, pues nos fuimos como os dije la Doris y yo pa´l Cervantes de Málaga. De lujo, súper puntual el concierto y desde las primeras notas ya aflojas y entras en el mundo mágico de la música de Enya. Tres pantallas con vídeos de tierra, mar y aire, representando la naturaleza, desgranando imágenes que acompañan a la música, que llevan a relajarte y disfrutar. Yo me dije: -“vaya, es como si mi espíritu entrara en paz y me preparara para la Semana Santa”-. Cursi, lo sé, pero mis sentimientos fueron transportándome a cuando era chica y mi madre me llevaba a misa en Semana Santa y ese recogimiento que sentía en la Iglesia es el mismo que sentí en el concierto. Una de las canciones que se llama Storms in Africa, tiene una  percusión que la sentí en las mismas tripas. Genial. Me encantó.

Cuando yo era chica, en Semana Santa no se oía nada más que saetas en la radio y a mí no me gustan ni las saetas ni el cante jondo. Lo siento, pero no me gustan. No abrían ni bares, ni cine, ni discotecas, todo eran saetas o silencio y cuando me ponía mi madre a fregar los platos, yo cantaba a pleno pulmón, -que no sé cómo me gusta tanto la música, si luego abro la boca y soy un grillo chirriando-, y mi madre y mi tía me regañaban: -“¡niña, que está el Señor muerto, no se canta!”-. Luego, con diez o doce años nos íbamos mi hermana la mayor y yo a la Alameda con un cartucho de pipas a ver pasar la procesión y a mi, no sé cómo me las arreglaba, -será porque estaba más gordita y tenia una timidez tan grande-, me preguntaban los turistas:-“ ¿y este ir y venir de acá para allá estos muñequitos, para qué se hace?”-, y yo pensaba: “vaya, me tocó el graciosillo de turno, ¿no verá que todos los años hay que sacarlos a pasear pa´ recordarnos que murió en la cruz por nuestros pecados?, porque mira que somos malos y está ahí para redimirnos”. Esta palabra no sabía muy bien lo que significaba, pero como lo decía mucho el cura en la misa, pues pegaba repetirlo. Después, con quince o dieciséis años, ya con los pubs abiertos, tocaba pollear y la pasábamos tomando algo, jugando a los dardos o a los dados y las procesiones pasaron a otro plano. Era la excusa perfecta para volver un poco más tarde a casa porque, ¡vaya cara más dura!,  nosotros teníamos que ver de recoger al santo. Algunas veces le decía a mi amiga Ana: -“vamos a  ver qué santo sale hoy, si no mi madre la próxima vez no me deja hasta tan tarde”.

Es una semana en la que pegue o no pegue, tienes que ponerte algo de primavera y este año el calendario no ha estado por la labor, hace un frío del carajo y como te descuides se te coge una faringitis que se acabaron las vacaciones, así que más vale dejar la ropita que te has comprao en el armario y esperar a que pasen estas borrascas pa´ lucir modelito.

Y la gastronomía de esta semana, vamos: entre torrijas, arroz con leche, potajes y churros con chocolate, peor que en Navidad. Hice un arroz con leche y en vez de cáscara de limón lo herví con canela y pequeñas ralladuras de naranja, buenísimo oiga. Los que son del campo saben que la mejor leche para hacer el arroz es la de cabra, con toda su grasa, porque a la leche de ahora le quitan tanta grasa que al hervir no hace como antes, que si no tenías cuidado se desbordaba. Por eso a muchas recetas le añaden un brick de nata, para darle ese toque meloso.

Y si la gula es un pecado, esta semana estamos todos condenados.